Escribir, por ejemplo: «La noche
está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo
lejos.»
El viento de la noche gira en el
cielo y canta.
Puedo escribir los versos más
tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo
infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la
quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos
fijos.
Puedo escribir los versos más
tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto
el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera
guardarla.
La noche está estrellada y ella no
está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien
canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta
Como para acercarla mi mirada la
busca.
Mi corazón la busca, y ella no está
conmigo.
La misma noche que hace blanquear
los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no
somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto,
Mi voz buscaba el viento para tocar
su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de
mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos
infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo
el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve
entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla
perdido.
Aunque éste sea el último dolor que
ella me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo.
(Pablo Neruda: "Poema XX" 1924)
A veces pasa, no basta con escribir los versos más aburridos, si no hay nadie para leer.
ResponderEliminarYo escribo para exorcizarme, siempre es mejor maltratar un teclado, que atosigar a un interlocutor con una historia gastada de tanto repetirla.
De lo escrito puede (uno en un millón) sacar una moneda, pero generalmente no importa, porque la persona que tiene que leer, no lee ni se entera.
Lindo el Fairlane, la historia hubiera sido otra si lo dejaban correr.
Cuando uno es distinto, puede escribir los versos más aburridos, y sin embargo para el resto de los mortales, es una joya literaria.
EliminarPorque en la literatura pasa algo parecido a los autitos: es muy importante que haya individuos que puedan admirar la obra. Sin nadie que leer, las letras pueden ser muy vacías...
El "Jumbo I" no lo podía conseguir hasta que cuestiones del destino me llevaron al Aeropuerto de Ezeiza. Y ahí estaba, en el único kiosco que tiene el aeropuerto, a precio de tapa viejo...