La obra maestra de la filosofía
sería desarrollar los medios de que se sirve la Providencia para alcanzar los
fines que se propone sobre el hombre, y trazar, a partir de ahí, unos planes de
conducta que puedan hacer conocer a ese desdichado individuo bípedo el modo en
que debe avanzar en la espinosa carrera de la vida a fin de prevenir los
caprichos extravagantes de esta fatalidad a la que se dan veinte nombres
diferentes, sin haber llegado todavía a conocerla ni a definirla.
Si, llenos de respeto
por nuestras convenciones sociales, y sin apartarnos jamás de los diques que
nos imponen, ocurre, aun así, que sólo encontramos zarzas cuando los malvados
sólo recogen rosas, personas carentes de un fondo de virtudes lo bastante
probado como para superar tales observaciones ¿no considerarán entonces que es
preferible abandonarse al torrente que resistirlo? ¿No dirán que la virtud, por
hermosa que sea, se vuelve sin embargo el peor partido que pueda tomarse, si
resulta demasiado débil para luchar contra el vacío, y que, en un siglo
totalmente corrompido, lo más seguro es actuar como los demás? Algo más
instruidos, si se quiere, y abusando de las luces que han adquirido, ¿no dirán
con el ángel Jesrad, de Zadig, que no hay mal que por bien no venga, y que
pueden, a partir de ahí, entregarse al mal, ya que de hecho sólo es una de las
maneras de producir el bien? 
¿No añadirán que es indiferente al plan general
que tal o cual sea referentemente bueno o malo; que si el infortunio persigue a
la virtud y la prosperidad acompaña al crimen, siendo ambas cosas iguales para
los proyectos de la naturaleza, es infinitamente mejor tomar partido entre los
malvados, que prosperan, que entre los virtuosos, que fracasan? Así pues, es
importante prevenir esos peligrosos sofismas de una falsa filosofía; esencial
demostrar que los ejemplos de virtud infortunada presentados a un alma corrompida,
en la que permanecen sin embargo unos cuantos buenos principios, pueden
devolver esta alma al bien con tanta seguridad como si se le hubiera mostrado
en el camino de la virtud las palmas más brillantes y las más halagüeñas
recompensas. 
Es cruel, sin duda, tener que describir un montón de infortunios
abrumando a la mujer dulce y sensible que mejor respeta la virtud, y por otra
parte la afluencia de prosperidades sobre quienes aplastan o mortifican a esa
misma mujer. Pero si nace, no obstante, un bien del cuadro de esas fatalidades,
¿sentiremos remordimientos por haberlas ofrecido? ¿Podrá alguien molestarse por
haber compuesto unos hechos de los que se derivan para el sensato que lee con
provecho la muy útil lección de la sumisión a las órdenes de la Providencia, y
la advertencia fatal de que, a menudo, para devolvernos a nuestros deberes, el
cielo golpea a nuestro lado al ser que se nos antoja haber cumplido mejor los
suyos?
Tales son los
sentimientos que dirigirán nuestros trabajos, y en consideración a esos motivos
pedimos indulgencia al lector por los sistemas erróneos que aparecen en boca de
varios de nuestros personajes, y por las situaciones a veces algo fuertes que,
por amor a la verdad, hemos tenido que colocar ante sus ojos.
La señora condesa de
Lorsange era una de esas sacerdotisas de Venus cuya fortuna es obra de una
bonita cara y de una mala conducta, y cuyos títulos, por
pomposos que sean,
sólo se encuentran en los archivos de Citeres, forjados por la impertinencia
con que los toma, y mantenidos en la necia credulidad que los concede: morena,
hermoso talle, ojos con una singular expresión; con esta incredulidad muy de
moda, que, confiriendo un atractivo más a las pasiones, hace buscar con mayor
ahínco a las mujeres en quienes se supone; un poco malvada, sin principio
alguno, no viendo mal en nada, y sin embargo sin la suficiente depravación en
el corazón como para haber extinguido la sensibilidad; orgullosa, libertina:
así era la señora de Lorsange.
(Marqués de Sade: “Justine o los infortunios de la virtud” 1791)
